PARTE 3
El día de la audiencia, mi mamá lloró apenas me vio entrar. Antes, esas lágrimas me habrían doblado. Me habrían hecho pedir perdón aunque no supiera por qué.
Pero esa vez miré al juez, no a ella.
Conté todo: las mediciones, los tintes que nos quemaban, las vendas de Valeria, las plantillas de Camila, la espalda lastimada de Ximena, las cámaras, las puertas cerradas desde afuera, la jeringa en mi cuello.
El abogado de mis papás intentó hacerme parecer una hija resentida.
—¿No será que tú querías atención? ¿Que exageraste porque no soportabas la unión especial de tu familia?
Respiré como me enseñó el terapeuta.
—El depósito fue de cuatrocientos mil pesos —dije—. A nombre del doctor Esteban Robles. La cita era el martes 14. El plan incluía reducción de pómulos, modificación de nariz, costillas y cuerdas vocales. Tengo copias de los correos.
El abogado dejó de sonreír.
Después declaró la enfermera forense. Luego el Oficial Medina. Luego Patricia. Uno por uno fueron armando frente al juez el monstruo completo que mis papás habían escondido detrás de vestidos iguales y fotos bonitas de Facebook.
El juez ordenó que no volviéramos con ellos. Supervisión estricta, evaluaciones psicológicas, investigación penal y prohibición total de decidir sobre nuestros cuerpos.
Mi mamá gritó que nos estaban robando.
Mi papá dijo que éramos ingratas.
Valeria, sentada a mi lado, tomó mi mano. Camila tomó la de Ximena. Por primera vez no nos agarramos porque alguien nos obligaba a vernos idénticas, sino porque queríamos sostenernos.
No todo se arregló de golpe. Eso solo pasa en las películas.
Ximena necesitó terapia física por la espalda. Camila tuvo que ir con un especialista porque forzar su voz durante años le dejó nódulos. Valeria pasó meses entrando y saliendo de crisis, aprendiendo que su cuerpo no era un error. Yo despertaba algunas noches creyendo que seguía en la camioneta, rumbo al aeropuerto.
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