Regresé a ver al padre del hombre que me fue infiel y lo hallé con los pantalones manchados, la mirada rota y una dignidad hecha pedazos; jamás pensé que aceptar una simple llave me metería en la guerra más dolorosa de mi vida.

—Pues lo abandonaste —le contesté. Hubo un silencio y luego su veneno de siempre: —No te hagas la santa. Seguro quieres sacarle dinero o quedarte con alguna propiedad. Colgué temblando de rabia y lo bloqueé. El miércoles siguiente, cuando fui a verlo, don Ernesto estaba serio. Metió la mano debajo de la almohada y sacó una llave vieja de latón, amarrada con un listón rojo ya deslavado. —Quiero darte esto —me dijo. Era la llave de su antiguo taller de carpintería y de la casa de arriba, en un barrio humilde del pueblo. Me explicó que llevaba más de un año vacía, cerrada, llenándose de polvo. —Quiero que vivas ahí, Camila. Quiero que esa casa sea para ti. Me eché para atrás de inmediato. —No, don Ernesto. Yo no vine por eso. Él me apretó la mano con una fuerza sorprendente. —Mis hijos no quieren esa casa. Solo quieren lo que se puede vender rápido. Tú eres la única que volvió cuando ya nadie me miraba a la cara. No acepté en ese momento. No pude. Pero aquella llave quedó ardiéndome en la palma… y tres semanas después sonó el teléfono del hospital a las dos de la mañana. Don Ernesto se había caído. Tenía la cadera fracturada y un problema circulatorio que podía costarle la pierna… o la vida. El hospital pidió una cantidad imposible y cuando llamé a Julián, su respuesta me partió el alma: —No puedo gastar en eso ahorita. A su edad, mejor déjalo en manos de Dios. Fue ahí cuando entendí que lo más duro todavía estaba por empezar. Porque esa misma noche yo tuve que decidir si salvaba la vida del padre de mi ex… aunque eso me costara todo lo que tenía. —