La sala de maternidad del Hospital San Judas solía ser un lugar de suspiros y llanto dulce, pero la habitación 402 se había convertido en un campo de batalla. David, un joven radiólogo de familia acomodada, caminaba de un lado a otro con las venas del cuello a punto de estallar. Sus ojos, azules y cargados de una furia gélida, no podían dejar de mirar la pequeña cuna de cristal donde descansaba el recién nacido.
Clara, su esposa desde hacía tres años, una mujer de cabello rubio platino y piel de porcelana, sollozaba desesperadamente en la cama, todavía conectada al suero y con el rostro pálido por el esfuerzo del parto.
—¡Míralo, Clara! ¡Míralo bien! —rugió David, señalando al bebé con un dedo tembloroso—. Soy blanco, tú eres blanca. Mis padres son alemanes, los tuyos suecos. ¡Ese niño es negro como el carbón! ¿Cómo te atreves a decirme que es mío?
—¡Es tuyo, David! ¡Te lo juro por la memoria de mi madre! —gritó ella, intentando incorporarse—. La genética es caprichosa, a lo mejor hay un antepasado…
—¡No me vengas con cuentos de antepasados de hace tres siglos! —la cortó él—. La única «genética» aquí es que te acostaste con alguien más mientras yo estaba en los congresos médicos. No soy idiota. Mañana mismo viene el laboratorio privado. Le haré una prueba de ADN ahora mismo.
Fue entonces cuando el rostro de Clara cambió. El llanto se detuvo y una máscara de terror absoluto, mezclada con una agresividad defensiva, se apoderó de ella.
—Si le haces esa prueba, David… si te atreves a poner en duda mi lealtad de esa manera, nuestra vida se acaba. Firmaré el divorcio antes de que el mensajero llegue con los resultados. ¡Me perderás para siempre!
David se detuvo en seco. Aquello no era una defensa; era una amenaza. Una confesión disfrazada de ultimátum.
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