Tengo cincuenta y cinco años, y por primera vez desde que tenía diecinueve años, no tengo a nadie a quien llamar a mi marido.
Greg y yo estuvimos casados durante treinta y seis años. No era el tipo de amor sobre el que la gente escribe poemas o publica en línea con fotos y hashtags sonrientes. El nuestro era más silencioso. Más Estable. Construido a partir de listas de supermercados pegadas a la nevera, citas con el dentista compartido y la forma en que siempre eligió el asiento más cercano al pasillo en los restaurantes, como si pudiera bloquear físicamente el mundo para que no me afectara.
Eso es lo que hizo que su muerte se sintiera irreal.
Una llamada. Un accidente en una tarde de martes lluvioso. Y de repente estaba de pie en una funeraria, recogiendo un forro de ataúd como si el color de la tela importara más que el hecho de que apenas podía respirar.
Por la mañana del funeral, me sentí ahuecado. Había llorado hasta que no quedaban lágrimas, hasta que mi rostro se veía hinchado y desconocido en el espejo.
La visualización ya había comenzado cuando llegué.
La música suave flotaba a través de la capilla. La gente susurró. Las manos me tocaron el hombro suavemente, con cuidado, como si me rompiera.
Y ahí estaba.
Greg estaba debajo de las luces de la capilla, perfectamente quieto, usando el traje azul marino que le había comprado para nuestro último aniversario. Su cabello había sido peinado como siempre lo hacía antes de las bodas. Su expresión era tranquila, casi pacífica.
Se sentía mal. Siempre se movía, siempre hacía algo. Fijar una bisagra suelta. Golpeando sus dedos. Limpiar su garganta antes de hablar.
Esta quietud no le pertenecía.
Me dije a mí misma que esta era mi última oportunidad de hacer algo por él. Un último, pequeño acto de amor.
Cuando la línea se adelgazaba, me adelanté. Me incliné sobre el ataúd abierto y levanté la rosa que había estado sosteniendo, planeando colocarla entre sus manos dobladas.
Fue entonces cuando lo vi.
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