—He notado que ha estado cansada. Muy cansada. Algunos días apenas podía terminar la rutina de dormir de Julián. Pensé que tal vez no estaba durmiendo bien o… —Viviana se interrumpió como si no quisiera decir más.
—¿O qué?
—No lo sé. Solo he estado preocupada. Eso es todo.
Antes de que Eduardo pudiera responder, una médica salió por las puertas. Mujer mayor, cabello gris recogido, el tipo de rostro que ha visto todo.
—¿Señor Martínez?
Eduardo se levantó.
—Sí. ¿Cómo está?
—Está estable, pero necesitamos hacer más pruebas.
—¿Qué le pasó?
La doctora dudó.
—Su corazón entró en arritmia. Ritmo irregular, muy peligroso. La hemos estabilizado por ahora, pero…
—¿Pero qué?
—Tiene una condición. Prolapso de la válvula mitral. Es manejable con medicación y monitoreo, pero bajo estrés físico extremo, como realizar la maniobra de Heimlich…
—Exactamente. Puede desencadenar episodios como este. ¿Alguna vez ha mencionado dolor en el pecho, falta de aire, fatiga?
Eduardo negó con la cabeza lentamente.
—Nunca.
La expresión de la doctora cambió. Algo entre preocupación y tristeza.
—Señor Martínez, esto no es algo que simplemente apareció. Ha tenido síntomas durante meses, tal vez más. La pregunta es, ¿por qué no buscó ayuda?
Eduardo no tenía una respuesta.
—¿Puedo verla? —preguntó.
—Todavía está inconsciente. Pero cuando despierte, sí.
Viviana los llevó a casa esa noche. Julián se quedó dormido en el auto con la cabeza contra la ventana. Eduardo se sentó atrás junto a él, viendo pasar las luces de la ciudad borrosas.
—¿Y si ella lo sabía? —dijo Viviana en voz baja desde el asiento delantero.
—Sobre su corazón… —Eduardo levantó la vista—. ¿Qué?
—¿Y si sabía que estaba enferma y no te lo dijo? ¿Y si puso a Julián en riesgo porque era demasiado orgullosa para pedir ayuda?
Eduardo no respondió, pero el pensamiento se asentó en su pecho como una piedra. Cuando llegaron a casa, el cuarto infantil estaba exactamente como lo había dejado. La rueda del juguete todavía en el suelo, el paño húmedo, el termómetro.
Viviana levantó a Julián y lo llevó a su habitación. Eduardo se quedó en la puerta mirando.
—¿Puedo quedarme esta noche? —ofreció Viviana—. Ayudar con Julián en caso de que necesites volver al hospital.
—Gracias.
Ella asintió. Luego, cuando se iba:
—Señor Martínez, sé que esto es difícil, pero tienes que pensar en lo que es mejor para Julián. Si Clara no puede ser confiable para decirte la verdad sobre su salud, ¿puede ser confiable con tu hijo?
Eduardo se quedó allí mucho después de que ella se fue, mirando esa rueda de plástico azul, preguntándose cómo todo había salido tan mal.
Clara despertó con paredes blancas y el olor a desinfectante. Le dolía el pecho, le palpitaba la cabeza. Había cables por todas partes, máquinas pitando a su lado. Por un segundo no recordaba. Entonces todo volvió corriendo. Julián, el ahogamiento, su cara poniéndose azul, la rueda del juguete, su pecho bloqueándose… intentó sentarse jadeando.
—Julián… ¿está bien? Por favor, necesito saber.
—El niño está bien, está en casa, necesitas descansar.
Clara cayó de nuevo contra la almohada con lágrimas deslizándose por su rostro.
—Está bien… gracias a Dios está bien.
Pero algo se sentía mal. La enfermera no la estaba mirando de la misma manera que las enfermeras solían hacerlo. Había algo cuidadoso en su voz, algo distante.
—¿Cuánto tiempo he estado aquí? —preguntó Clara.
—Unas 12 horas.
Doce horas. Y nadie había venido. La doctora entró una hora después. No la amable de urgencias, una mujer diferente, más fría.
—Señorita González, soy la doctora Herrera. Soy cardióloga.
Clara asintió.
—Tiene una condición cardíaca. Prolapso de la válvula mitral. Es grave y no ha sido tratada. Bajo el tipo de estrés que experimentó ayer realizando RCP, la maniobra de Heimlich, su corazón no pudo manejarlo.
Clara cerró los ojos. Había sabido que algo estaba mal durante meses. Los dolores en el pecho, los mareos. Pero no podía permitirse saberlo. No podía permitirse dejar de trabajar.
—¿Por qué no buscó ayuda? —preguntó la doctora Herrera.
La voz de Clara salió pequeña.
—No podía perder mi trabajo.
La doctora la estudió por un largo momento, luego escribió algo en su tabla y se fue. A última hora de la tarde, la puerta se abrió de nuevo. Clara levantó la vista esperando, rezando que fuera Eduardo o Julián. Era Viviana. Caminó lentamente, con las manos dobladas frente a ella, esa misma mirada de preocupación en su rostro.
—Clara, oh, cariño, ¿cómo te sientes?
Clara no sabía qué decir.
—Estoy bien… Julián…
—Está bien. Un poco alterado, pero bien. —Viviana se sentó en la silla junto a la cama—. El señor Martínez me pidió que viniera a verte.
Él no vino él mismo. Las palabras quedaron ahí sin decir.
—Clara —dijo Viviana suavemente—. Necesito preguntarte algo y necesito que seas honesta conmigo.
El estómago de Clara se apretó.
—¿Sabías de tu corazón?
Clara dudó.
—Yo… tenía algunos síntomas, pero no podía…
—No podías decirle a nadie —Viviana terminó por ella, asintiendo lentamente—, porque tenías miedo de perder tu trabajo.
—Sí.
Viviana suspiró como si entendiera, como si se sintiera mal por lo que estaba a punto de decir.
—Clara, pusiste a Julián en riesgo. ¿Y si hubieras colapsado mientras lo estabas llevando a algún lado? ¿Y si hubiera estado en el baño?
—¡Le salvé la vida! —dijo Clara con voz quebrada.
—Lo sé, cariño, lo sé. Pero el señor Martínez está asustado. Es un padre. Se está preguntando si puede confiar en ti ahora.
Las palabras golpearon a Clara como una bofetada. No confía en mí. Viviana extendió la mano, tocó la mano de Clara.
—Solo necesita tiempo para procesar todo, para descubrir qué es mejor para Julián.
Clara retiró su mano.
—Nunca lastimaría a ese niño. Nunca.
—Te creo —dijo Viviana suavemente—, pero la creencia no es lo mismo que la confianza. Y ahora mismo el señor Martínez no sabe qué creer.
Se levantó, alisó su falda.
—Descansa, Clara. Lo resolveremos.
Y luego se fue. Clara se quedó allí en el silencio mirando el techo. Julián estaba en casa a salvo, vivo, y ella estaba aquí sola, culpada por lo mismo que casi la mató tratando de detener.
Tres días después le dijeron a Clara que podía irse a casa. No es que alguien la estuviera esperando. Sin llamadas, sin visitas, solo las enfermeras haciendo sus rondas y la doctora revisando su expediente con esa misma distancia cuidadosa. Estaba sentada en el borde de la cama del hospital tratando de atarse los zapatos con manos que todavía temblaban cuando sonó el teléfono. La enfermera se lo entregó.
—Es para usted.
El corazón de Clara dio un salto. Eduardo. Tal vez es Eduardo. —Hola, señorita González. Soy Raquel, de la oficina del señor Martínez.
No Eduardo. Su asistente. La garganta de Clara se apretó.
—Sí.
—El señor Martínez quería que le avisara que hemos procesado su último cheque de pago. Se ha incluido una indemnización de dos meses. Debería estar en su cuenta al final del día.
Último cheque. Las palabras no tenían sentido al principio, luego lo hicieron de golpe.
—Espera… ¿estoy despedida?
Una pausa. Profesional, practicada.
—Su empleo ha sido terminado, efectivo inmediatamente. Sus pertenencias de sus habitaciones han sido empacadas y serán entregadas a su dirección registrada.
Clara no podía respirar.
—¿Puedo al menos despedirme de Julián?
Otra pausa, más larga esta vez.
—El señor Martínez piensa que es mejor para la estabilidad de Julián si hacemos una separación limpia. Estoy segura de que lo entiende.
No, no lo entendía. No entendía nada de esto.
—¿Señorita González, todavía está ahí?
Clara colgó. Se quedó sentada sosteniendo el teléfono, mirando a la nada. La habitación era demasiado brillante, demasiado limpia, demasiado vacía. Una enfermera tocó suavemente.
—Señorita González, su madre está aquí.
Lorena entró llevando una bolsa pequeña con ropa fresca. Tenía 63 años con ojos cansados y manos que nunca dejaban de moverse. Cuando vio la cara de Clara, lo supo.
—Hija, ¿qué pasó?
Clara no podía decirlo en voz alta. Si lo decía, sería real. Su madre se sentó a su lado, tomó su mano.
—Dime.
—Me despidieron, mamá.
La mandíbula de Lorena se apretó.
—¿Después de que salvaste la vida de ese niño? Ellos no lo ven así.
—Entonces están ciegos.
Clara negó con la cabeza.
—No puedo luchar contra esto. No tengo el dinero, el tiempo, la energía. —Su voz se quebró—. Tengo que concentrarme en Marcos.
Ante la mención del nombre de su hermano, Lorena miró hacia otro lado.
—¿Cómo está? —preguntó Clara.
—Igual. Preguntando por ti todos los días, tratando de ser fuerte.
Clara cerró los ojos. Marcos. 19 años. Luchando contra la leucemia. La única razón por la que había aceptado este trabajo en primer lugar. Su teléfono vibró. Un mensaje de facturación del hospital. Próximo tratamiento de Marcos. Negado por el seguro. Saldo adeudado: 47,000 €.
Clara miró el número hasta que se volvió borroso. La indemnización que Eduardo le dio era de 8,400 €. Ni siquiera cubriría 2 meses del cuidado de Marcos.
—Clara —dijo su madre suavemente—. Lo resolveremos. Siempre lo hacemos.
Pero Clara no estaba segura de que eso fuera cierto ya.
El taxi la dejó en Lavapiés. Su apartamento tipo estudio parecía más pequeño de lo que recordaba. El calentador traqueteaba, las ventanas estaban agrietadas, la pintura se caía de las paredes. Marcos estaba en el sofá, una manta envuelta alrededor de su delgado cuerpo. Había perdido más cabello desde la última vez que lo vio. Su piel estaba pálida, casi gris, pero cuando la vio, sonrió.
—Clara, ¿estás en casa?
Cruzó la habitación y envolvió sus brazos alrededor de él con cuidado de no apretar demasiado. Se sentía tan frágil como si pudiera romperse.
—Estoy en casa —susurró—. ¿Estás bien?
—No me querían decir qué pasó.
Clara se retiró forzando una sonrisa.
—Estoy bien, solo cansada.
Marcos estudió su rostro. Siempre había podido leerla.
—¿Estás mintiendo?
—No, no lo estoy.
—¿Qué te hicieron?
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