Pensaba que adoptar a los cuatro hijos de mi difunta mejor amiga era lo más difícil que había hecho en mi vida, hasta que años más tarde apareció una desconocida en mi puerta. Me dijo que mi amiga “no era quien decía ser” y me entregó una carta. Las mentiras de mi difunta amiga habían vuelto para amenazar la vida que habíamos construido sin ella.
Rachel fue mi mejor amiga desde que tengo uso de razón.
No hubo un solo momento en el que nos hiciéramos amigas. Simplemente siempre lo fuimos.
Nos sentábamos una al lado de la otra en la escuela primaria porque nuestros apellidos estaban cerca en el abecedario.
En el instituto, compartíamos ropa. En la universidad, compartimos apartamentos malos e historias sobre novios peores.
Rachel fue mi mejor amiga desde que tengo uso de razón.
Cuando tuvimos hijos, compartíamos calendarios y autos.
“Esto es todo”, dijo Rachel una vez, de pie en mi cocina con un bebé en la cadera y otro tirándola de la pierna. “Esta es la parte de la que no te hablan”.
“¿El ruido?”
“El amor”. Me sonrió. “Cómo se multiplica”.
Cuando tuvimos hijos, compartíamos calendarios y autos.
Yo tenía dos hijos. Ella tenía cuatro.
Estaba cansada todo el tiempo, pero brillaba de una forma que parecía real. Rachel amaba ser madre más que a nada.
O al menos, eso creía yo.
Crees que conoces a alguien después de 20 años. Crees que la amistad significa transparencia, pero mirando atrás ahora, me pregunto cuántos secretos guardaba Rachel que yo nunca vi.
Rachel amaba ser madre más que a nada.
¿Cuántas veces estuvo a punto de decirme la verdad? Nunca lo sabré.
Todo cambió poco después de que Rachel diera a luz a su cuarto hijo, una niña a la que llamó Rebecca. Había sido un embarazo difícil. Rachel estuvo en reposo durante la última mitad del mismo.
Apenas un mes después de traer a Becca a casa, el esposo de Rachel tuvo un accidente.
Estaba doblando la ropa cuando sonó mi teléfono.
“Te necesito”, dijo Rachel.
Todo cambió poco después de que Rachel diera a luz a su cuarto hijo.
“Necesito que vengas ahora”.
Cuando llegué al hospital, estaba sentada en una silla de plástico, con el portabebés entre las rodillas. Me miró con lágrimas en los ojos.
“Se ha ido. Así, sin más”.
No sabía qué decir, así que me limité a abrazarla mientras lloraba.
“Necesito que vengas ahora”..
***
El funeral fue un sábado. La lluvia azotaba el cementerio mientras Rachel permanecía de pie con sus hijos agrupados a su alrededor.
“No sé cómo hacer esto sola”, me susurró después.
“No estarás sola. Yo estoy aquí”.
Poco después le diagnosticaron un cáncer.
“No tengo tiempo para esto”, me dijo cuando me lo comunicó. “Acabo de superar una pesadilla”.
Poco después le diagnosticaron un cáncer.
Intentó ser valiente por los niños. Bromeaba con las pelucas e insistía en ir al colegio cuando apenas podía tenerse en pie. Empecé a ir todas las mañanas.
“Descansa. Yo los cuido”.
“Ya tienes los tuyos”, protestaba débilmente.
“¿Y qué? Son sólo niños”.
Hubo momentos durante aquellos meses en los que Rachel me miraba como si quisiera decir algo.
“Son sólo niños”.
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