April pensó que la llamada sobre una herencia tenía que ser un error, hasta que la carta de un vecino muerto la condujo a un cuaderno lleno de nombres, fechas y dinero. Pero una anotación era diferente de todas las demás, y le hizo recordar un momento que casi había olvidado.
Estaba a medio doblar la colada cuando sonó el teléfono.
Estuve a punto de dejarlo en el buzón de voz en cuanto vi el número desconocido. Últimamente había recibido demasiadas llamadas de spam, y aquella tarde no tenía paciencia para otra oferta falsa o una voz robótica.
Pero algo me hizo contestar en el último segundo.
“¿Diga?”, dije, clavándome el teléfono entre la oreja y el hombro mientras emparejaba un calcetín que estaba segura de que había perdido su par hacía meses.
La voz al otro lado era desconocida. Tranquila, oficial.
“¿Habla April?”
“Sí”.
“Llamo para preguntarte si podrías venir al despacho de un abogado. Es sobre un testamento”.
Dejé de doblar.
“¿Un testamento?”, repetí. “Creo que se ha equivocado de número”.
“No lo hemos hecho”, respondió la persona que llamaba, en el mismo tono firme. “Tienes que venir a recoger tu herencia”.
Por un momento, pensé sinceramente que tenía que ser una broma. Mi vida era muchas cosas, pero una sorpresa glamurosa no era una de ellas.
No tenía parientes ricos. De hecho, nadie cercano a mí había muerto recientemente. Mis padres estaban vivos, a mi tía le gustaba recordar a todo el mundo que gozaba de perfecta salud, y el resto de mi familia existía sobre todo en forma de tarjetas de vacaciones y cumpleaños olvidados.
La persona que llamó me dio una dirección.
Estaba cerca. Muy cerca.
Una casa cercana.
En cuanto lo oí, algo cambió en mi memoria. Miré por la ventana del salón hacia el edificio de enfrente, el viejo de ladrillo con la pintura desconchada cerca de la entrada y pasillos estrechos que siempre olían ligeramente a polvo y col hervida.
Fue entonces cuando recordé al viejo del otro lado del edificio: Waylon.
Apenas hablábamos.
A veces nos cruzábamos en el pasillo y nos saludábamos con la cabeza, nada más. Una vez le abrí la puerta principal cuando tenía las manos llenas de compras.
En otra ocasión, se hizo a un lado para que yo pudiera pasar por las escaleras y me dedicó una de esas sonrisitas educadas que usan las personas mayores a las que han educado para ser formales, incluso con los desconocidos. Eso era todo.
Nada de amistad. Ni secretos. Ninguna razón para que su nombre estuviera unido al mío.
Aun así, me picó la curiosidad.
Fui de todos modos, solo para averiguar qué estaba pasando.
El despacho del abogado estaba en una calle tranquila, bordeada de setos ordenados y buzones idénticos. Dentro, todo parecía demasiado limpio, demasiado caro y demasiado tranquilo. Incluso mis pasos sonaban fuera de lugar contra el suelo pulido.
Una recepcionista con el pelo bien peinado me condujo a un pequeño despacho y me pidió que esperara. Me senté en una silla rígida y junté las manos con tanta fuerza que mis nudillos palidecieron.
Cuando entró el abogado, parecía exactamente el tipo de hombre que se ganaba la vida tramitando testamentos. Probablemente rondaría los cincuenta, llevaba un traje oscuro y gafas de montura plateada, y su expresión era cuidadosa e ilegible.
“Sra. April”, dijo, sentándose frente a mí.
Asentí con la cabeza. “Estoy aquí porque alguien me ha llamado y me ha dicho que he heredado algo, lo cual no tiene ningún sentido”.
Abrió el expediente, echó un vistazo a los papeles y me dijo que el anciano me había dejado sus propiedades a mí. No a sus parientes. No a las personas que le conocían desde hacía años. A mí.
Tragué saliva. “Tiene que haber un error”.
En lugar de responder, metió la mano en la carpeta y me entregó en silencio un sobre.
“Pidió que te lo entregaran personalmente”.
Lo miré fijamente en mis manos. Blanco. Sin marcar. De algún modo, eso lo hacía peor.
No lo abrí de inmediato. Por alguna razón me temblaban las manos. Tal vez porque ya sentía que algo se movía bajo mis pies, y no tenía ni idea de lo que era.
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